No breu de noites desconhecidas surjo em igual tom. Invento-me da forma mais real que existe: insegura, insensata, encolhida, as vezes perdida. Dum modelo que não há de ser modelo e com minhas ideologias que em alguém não combinam, olhares profundos e alma não rasa, desejos infindos à mostra na cara. “Mostra tua cara!”, Cazuza disse bem. Um quê de exagero teatral impresso em um folhetim barato. Num tom de estranheza que é só meu. Ah, amour! No amor não há regras. Que seja à la Eros e Psique, imortal, mortalmente nocivo, lascivo, casto, uma espécie de cura, que caso abortado em mãos erradas demonstra um sei lá o quê que não vive, ou vive. Vive tanto que se faz não-vivo. A transbordar no cheio o vazio que esvazia o vazio cheio. Se o que não vive faz viver, de certa forma, como o florescer de uma rosa, o vazio que preenche um dia esvaziará o cheio de vazio para que novamente ao morrer nasça – uma nova vida cheia de desejos e gostos. Ah, e com cheiro aprazível que vem do jasmineiro daqui do lado, já que me é permitido escolher. Como digo eu mesma, é preciso morrer para nascer. Poemas, vontades que me consomem, gestos quietos, poses mudas. Sabe um silêncio que grita? Sou assim. Toda errada, do início ao fim. Para alguém, garanto que não para mim.
